ontem comecei on the road de jack kerouac, lendo o prefácio, ele foi triste como escritor, afamado depois de uma crítica controversa do times, para ser publicado depois de anos teve que cortar mais de 120 páginas (que doooorrr) e colocar muitas e muitas vírgulas inúteis, escreveu o original num rolo de telex, numa máquina de escrever, sob efeito de benzedrina, suando que nem louco, em três semanas, dias inteiros, caramba... ser escritor é foda!
o cara foi mal interpretado, aclamado, destruído, viveu na pobreza, quando conseguiu algum dinheiro, não valeu a pena... odiou a fama...
hoje saiu, fui sorteada para fazer yoga, ótimo!!! minhas poucas chances de escrever vão se acabar... será que vou conseguir finalmente o equilíbrio!?
kerouac foi descrito como tímido, angelical, fixado na imagem da mãe, vontade reprimida de sair viajando, místico, católico, introspectivo, tendência ao isolamento, usou drogas indiscriminadamente, escrevia sob efeito de anfetaminas, morreu por causa da bebida, escreveu páginas e páginas sem enredo determinado só (puta que pariu) contando o que passava em sua cabeça, é tirando a parte dos tóxicos, agente tem muita coisa em comum, ah táaaa, nem conhece o cara, adora se comparar com grandes e sofridos escritores, já cheguei a pensar que era a encarnação da clarice, quanta pretensão, quanta flagelação, eu não to me comparando, não é isso, mas sinto que eles dizem o que eu sonho dizer, eles fazem o que sou covarde pra fazer, eles vivem e eu vivo através de suas palavras, suas explosões mentais, seus devaneios.
